Ao poeta...

O poeta coleciona palavras
Num cesto de delicadezas e
Sutis emoções...
Quando quer uni-las em versos,
Ele as dispõe sobre uma mesa
Feita de nuvem...
E pouco a pouco vai juntando
Uma a outra,
Formando o sentido e
Dando forma ao sentimento...
Ele vai alinhavando uma a uma,
Com a paciência de um monge e o
Cuidado de um artesão.
Usa uma linha mágica,
Que produz encantamento e
Proporciona o transporte
Para aqueles que vão viajar nos seus versos...
São versos moldados, forjados na emoção,
Que ultrapassa qualquer razão
E se aloja no fundo do ser...
O poeta é um ser encantado,
Que vive meio desgarrado.
Num momento é santo,
Em outro é o próprio pecado,
Sentindo na carne as dores do mundo.
Ser poeta é sentir profundo,
É respirar magia e encantamento,
Unindo palavras num sopro de instante,
Dando sentido ao que nem é relevante,
Apenas com o dom de saber transmutar
O que é simples em extasiante.
O poeta é um semi-deus.
Pra mim, uma figura intocada.
E eu, que sei um quase nada,
Sigo encantada, a observar...
De longe, calada.
Eu o admiro.

Boa tarde, com poesia!!

A chuva cai...
Lava as calçadas
Os sonhos escorrem,
se perdem na enxurrada...
Palavras não ditas
Emoções contidas
Histórias perdidas,
desencontradas,
de... apenas, um dia
de chuva...

Minha poesia

Minha poesia é

Urbana

Palavras concretas

Pesadas

Cinzentas

Enfumaçadas

Embotando a visão

Seu som é o de muitas buzinas

que ensurdecem,

enlouquecem...

Tiram a atenção...

Perturbam a percepção...

Seu caminho é de passos firmes,

sem tempo pra parar,

sem flores pra olhar,

perfumes pra sentir...

Seu momento é agora.

Urgente.

Premente.

Latente...

Lágrima,

que cai,

sobre o fogo...

Pra não passar em branco...

Hoje eu quero um amor

Quero um amor de criança.

Amor sem cobrança, amor sem lembrança;

amor sem passado, AMOR DE PRESENTE.

Hoje eu quero amor sem segredo, quero amor

sem medo, quero amor sem dor.

Quero amor sem pressa. Amor sem promessa.

Hoje eu quero o amor que transborda o peito,

que escorre dos olhos, que pinga na boca.

Quero amor de confiança. Amor sem confusão.

Hoje eu quero amor em paz.

Quero amor por inteiro e não cara metade.

Quero amor de liberdade. Amor de realidade.

Quero amor do dia-a-dia. Amor de todo dia.

Hoje eu quero amor que fala, que cala,

que ouve, discute.

Quero amor que diz sim.

Quero amor que diz não.

Hoje eu quero amor de verdade.

Amor que vem da alma e não só do coração.

Amo tanto essa música... e a letra dela tem um significado pra lá de especial pra mim...

Passing Afternoon

There are times that walk from you like some passing afternoon

Summer warmed the open window of her honeymoon

And she chose a yard to burn but the ground remembers her

Wooden spoons, her children stir her Bougainvillea blooms

There are things that drift away like our endless, numbered days

Autumn blew the quilt right off the perfect bed she made

And she's chosen to believe in the hymns her mother sings

Sunday pulls its children from the piles of fallen leaves

There are sailing ships that pass all our bodies in the grass

Springtime calls her children until she let's them go at last

And she's chosen where to be, though she's lost her wedding ring

Somewhere near her misplaced jar of Bougainvillea seeds

There are things we can't recall, Blind as night that finds us all

Winter tucks her children in, her fragile china dolls

But my hands remember hers, rolling around the shaded ferns

Naked arms, her secrets still like songs I'd never learned

There are names across the sea, only now I do believe

Sometimes, with the window closed, she'll sit and think of me

But she'll mend his tattered clothes and they'll kiss as if they know

A baby sleeps in all our bones, so scared to be alone

springtime

Finzinhos de Tarde

Há horas que passam pra você como Finzinhos de tarde

O verão aqueceu a janela aberta de sua lua-de-mel

E ela escolhe um jardim para queimar, mas a terra a lembra

Colher de jardineiro, seus filhos agitando suas flores de Boungaville

Existem coisas que erram por aí, como seus eternos e numerosos dias

O outono bagunçou o perfeito acolchoado da cama perfeita que ela fez

E ela está preferindo acreditar nos hinos que sua mãe cantava

Domingo tira suas crianças de suas pilhas de folhas caídas

Existem navios de partida que passam nossos corpos na grama

Primavera chama seus filhos desde que ela os deixou finalmente ir

E ela vem escolhendo onde estar, embora perdeu seu anel de casamento

Em algum lugar perto de seu desorganizado pote de sementes de Boungaville

Existem coisas que não podemos recordar, cegos como as noites que nos encontram

O inverno tomou suas crianças, frágeis como bonecas chinesas

Mas minhas mãos relembras às dela, envolvendo as samambaias

Braços nus, seus segredos soam para mim, como palavras que eu nunca ouvi

Existem nomes pelo oceano, apenas agora eu acredito

Algumas vezes, de janelas fechadas, ela senta e pensa em mim

Mas ela consertará sua roupa esfarrapada e se beijarão como se soubessem que

Um bebê dorme dentro de nós, com muito medo de ficar sozinho

Primavera...